André Alves
Estaria longe
Se não transitasse nos olhos
Estaria perto
Se não fosse tão independente
A perfeição vem da troca de pele
Feita de lagarta,
Colho o néctar das flores
Saborosa liberdade
Que voa comigo
Algo vem rasgando o vento
Carrega pressa
É uma flecha
Me acerta
Sinto-me apaixonada
Por quem?
As flores viram pares
Não me querem aleijada
Espalho meu pó no chão alheio
Misturam-se asas e poeira
A flecha, caída,
É um falar oco,
Quiçá um consolo
Um riso preso
Um ensaio de sibilo
Um cantante fim
As flores não se abaixarão aos noivos
O casulo se fecha para sempre
Casa-se com a flecha
Sou resto
Arrasto-me
Mãos de asas não pegam mais o vento
Não mais borboletearam.
André Alves
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