4 Poemas

Ligia Shlochmann





Ao nasceres, tinhas o prefigurado rosto
Que hoje terias se houvesses sido tu mesmo
No tempo singular de tua vida.

Mas viveste o relógio, não teu tempo
e agora vê teu rosto:
o que dele te resta é a desfigurada
sombra do primeiro rosto
que não soubeste ter,
nem mereceste

-

Há misérias nos homens

Os anjos cantam nas nuvens.

Era Sexta-feira Santa

Cristo morria.

Judas se enforcava.

E eu tomava sorvete.

-

Eu sou a metáfora de mim.

Por isto,quando eu morrer

morrerá meu poema.

Restarão apenas palavras sem sentido,

formas tornadas vãs de um mistério

Cuja chave perdida para sempre

No silêncio de morte

Ninguém encontrará.

-
Minha mãe era feita de incertezas.
tecida de solidão de infindas luas.
Nunca assentou seu coração viajeiro
de medo de esquecer o fim da viagem.
Não dormia, sonhava,
Vivia os sonhos acordada e louca
e amava a vida
com tal ódio e paixão, que até se percebia nos seus solhos,
nas mãos, nos gestos
na vontade de ser e o desespero
de não ser nunca e ainda.

E eu perguntava coisas
E ela não respondia,
apenas navegava incertos mares,
guiada por estrelas que eu não via.

Minha mãe era feita de incertezas
mas, por certo, sabia o que queria.

 de Daniel Lima