Trigo (Aníbal Bastos)

Aníbal Bastos

Trigais de espigas douradas

Vestidas de louro grão,

Pelo seu peso vergadas

Em forma de servidão,

Sabendo ser consagradas

Depois da ceifa e malhadas,

Quando o grão for triturado

Por entre as mós do moinho

É em farinha tornado.

E no final do seu caminho

Irá transformar-se em pão,

Deixando ficar para trás

Os beijos que recebia,

Quer da brisa da manhã,

Quer do Sol do meio-dia,

Quando em prado verdejante

Serenamente crescia.

E da semente guardada

Lançada à terra outro dia,

Do grão a espiga doirada

Mais uma vez renascia,

Na sua sina constante

De alimentar toda a gente

Fosse boa fosse má…

Ao trigo era indiferente.

A. Bastos (Júnior)