Lagarta

Maria Cristina

Verde, desenhada, esculpida

Como uma obra de arte.

Suas ondulações mostram vida,

O seu tamanho fragilidade.

Caiu de uma folha, já retalhada,

Uma refeição antes da “hibernação”,

Ficou desorientada a coitada,

Perdeu pelo cimento a direção.

De longe, eu observava o sofrimento

E já caminhava para lá, 

Quando de repente um menino

Sem pensar na sua dor, a esmagou.

Pude ver as suas lágrimas esverdeadas

A pintar o cimento cinzento,

E o menino olhando os seus pés

Para ver ser estavam grudentos.

Senti pena... Não da lagarta,

Senti pena do menino,

Pois ele não sabia que o escultor

Era o nosso criador.

Esse menino ainda não aprendeu

Sobre o dom supremo que é o amor,

Amor pelas pequenas coisas,

Pelos seres que Deus criou.

Esse menino jamais verá a borboleta

Que essa lagarta ia se tornar,

Quem sabe até já aprisionou outras,

Que não conseguiu antes esmagar.

Ele também é uma lagarta,

Não quero que seja esmagado pela vida,

Quero que conheça a cristo

E nunca mais faça isso!

Chris Amag