PROSAS EM VERSOS

SER POETA, É SENTIR AFLORAR DA PELE SENSIBILIDADE, É OUVIR O GRITO DOS QUE NADA DISSERAM, É VER POR UMA GAMA DE CORES INVISÍVEIS À MACROSCÓPICA VISÃO DOS INSENSÍVEIS, É PENETRAR IMPIEDOSAMENTE À ALMA HUMANA.

sexta-feira, 7 de dezembro de 2012

O Pão Nosso (Moira Studart)



Moira Studart




Céu límpido e azul
Grande pasto dourado
Longe da cidade e do povoado
Casa de madeira humilde
Vida simples com dignidade
Da janela uma vasta plantação
Guardo lembranças no coração
Brincadeiras entre galhos de trigo
Hoje pronta para a colheita me intrigo
Se o pão nosso de cada dia
Chegará na mesa das famílias todo dia…

Moira Studart Dez. 2012

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